...fast unangenehm still.ist es hier.ich cann meinen eigenen atem dreitausende male hören.und sonst.sonst ist nichts.hier in diesem raum..es ist cein feuer.mehr.es ist ceine glut mehr.vorhanden.
oft war ich hier.habe vorbeigeschaut.doch nie einen gruß.ein zeichen hinterlassen.und nun frage ich mich.ob es einigen so ging.oder ob..es niemanden mehr gibt.hier in phantasia..
wo sind die geschichten..die erzähler..
wo ist die schöne warme welt...wo..wo..wo(nur echos..erreichen mein ohr)


alles aus.ge.storben:::

diie geschiichten.siie wachen iim stiillen.hiinter unseren augen.der atem phantasiia.iist losgezogen.siie alle siind losgezogen.zum suchen und fiinden.ceiin holz mehr angehaeuft.nur steiine.und scherben.da eiin sturm aufzog.eiinst.man cann eiinander niicht sehen.niicht mit den augen.eiinjeder unter seiinem baum.doch siie siind alle hiier.diie ciinder phantasiia.alle unter der selben tobenden woge.diie dahin zog.eiines morgens.als diie herzen verstummenten.man cann siie leise atmen hoeren...